El canoero

-
Ya que últimamente no me salen fácilmente las palabras escritas, las dejo en otra versión. La canción la canto yo, como muchas veces, en la sala de mi casa. Las fotos son de mi viejo, las tomó hace 30 años en el río Caroní y hace unas semanas, en un arrebato de nostalgia, decidí digitalizarlas como un homenaje a tantos buenos momentos que hemos pasado juntos. Quiero pensar que las cosas no van a cambiar.






Comentarios

  1. L.A.1 de octubre de 2011, 22:09

    Cómo es que no se llena este espacio con comentarios a manera de aplausos por tantos motivos!!: Por esa voz afinada, bella y adulta o por tener (o haber tenido) un abuelo que le tomara fotos al paisaje.

    ResponderEliminar
  2. Tatiana Duplat Ayala2 de octubre de 2011, 15:47

    Gracias... que palabras tan bonitas...!!!, el de las fotos es mi papá... siempre le he dicho "mi viejo" (incluso antes de que lo fuera).

    ResponderEliminar
  3. Anónimo19 de febrero de 2013, 17:19

    Hola Tatiana, sin duda eres una gran mujer. Qué bonito el trabajo que haces con las comunidades. Es conmovedor ver cómo te entregas al trabajo a pesar del dolor que eso pueda representar. Claro que también viene acompañado de muchas satisfacciones.

    Tu voz también es muy bonita. Orizel Ll.

    ResponderEliminar
  4. Tatiana Duplat Ayala19 de febrero de 2013, 22:14

    Hola Orizel ! Muchas gracias por tus palabras y por esta visita... A estas alturas, después de tantos años, estoy convencida de que son muchas más las alegrías y aprendizajes que los dolores. Por eso aquí sigo... Y no sólo yo... Somos un equipo grande de gente convencida de que vale la pena... Siempre vale la pena.


    Te mando un abrazo


    Tatiana

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Volver a levantarse

-
Imagen
- ¡ Aló, mamá!... ya estamos aquí... si, nos fue muy bien, gracias ... - El carro avanza, rápido, muy rápido, tan rápido como se puede. La calle está vacía, se puede rápido, va solo, la música suena duro, muy duro, tan duro como se puede. El bajo sigue retumbando y por el panorámico pasan imágenes inconexas a toda velocidad, un edificio, luces blancas, luces rojas, ¡uf..la caseta de los dulces!, ¡mierda... el poste!, otra vez las luces, el piso mojado, blancas, rojas, blancas... todo da vueltas. - Si... muy interesante, toda la semana en el seminario de formaciones musicales y el viernes salimos hacia Filandia a visitar a Jenny que está allí haciendo el rural... si, donde grabaron la novela... - Hace frío y llueve un poco, tiene medio cuerpo fuera del carro y la cabeza mojada. Está sentado sobre los vidrios del panorámico, con las piernas dentro del carro y la mano derecha aun aferrada al timón - tengo que volver al hospital -, casi no hay gente en la calle, e...
Leer más

Aprender a ver la vida con la mirada de los gatos

-
Imagen
Granada, en las noches de verano, huele a jazmín, a azahar, a albahaca y a romero. Por las calles empedradas del viejo barrio Albayzin deambulan perezosas las historias de amor y de aventura de quienes, una vez, fueron seducidos por el embrujo de esta ciudad mágica y misteriosa. Y allí, sigilosos, como siempre, los gatos. Dueños del silencio, de la luna y de la poesía, dueños de la noche y del tiempo. Entre las rendijas de los muros blancos se asoman con cautela y se vuelven invisibles a la más mínima provocación. Barrio Albayzin  Allí, justo allí, donde la noche se hacía susurro y se arropaba con los aromas del verano, allí nos esperaba pacientemente y en actitud contemplativa. Nos escuchaba a lo lejos y al instante salía a nuestro encuentro haciendo aquel sonido que había reservado solo para nosotros en los momentos de mayor intimidad, mezcla de maullido y ronroneo. Saltaba entre los muros y los árboles, dándose las mañas para no pisar el suelo ni una sola vez y, as...
Leer más

Llegaremos a tiempo

-
Imagen
Fue hace solo unos meses, por casualidad, así como ocurren tantas cosas importantes en la vida. Pedaleaba sin prisa y sin rumbo fijo por la red cuando la canción se me atravesó en el camino y, sin siquiera pedir permiso, se instaló en un lugar recóndito del alma. Si te arrancan al niño, que llevamos por dentro, si te quitan la teta y te cambian de cuento, no te tragues la pena, porque no estamos muertos... llegaremos a tiempo. Me detuve y la oí, y la volví a escuchar una y otra y otra vez. A los pocos minutos ya me la sabía y unos días después la cantaba una y otra y otra vez, en silencio, para mí, tejiendo un lazo inquebrantable con aquella metáfora de la esperanza. Leía, hablaba y escribía sobre las víctimas del conflicto armado y allí sonaba en segundo plano, llegaremos a tiempo. Intensas jornadas discutiendo el papel de la memoria en los procesos de reparación a quienes lo han perdido todo, sus seres queridos, sus tierras y su cultura; y no dejaba de oírla, llegaremos a tiempo....
Leer más