La cesta de la bicicleta

Dejo aquí las palabras que leí el domingo 19 de Enero de 2014, en el marco del concierto-homenaje que el maestro Fabio Cristancho ofreció a mi padre por una vida entera de generosidad y pasión por la música. Cada ocho días tengo el privilegio de asomarme a un mundo maravilloso. Cada ocho días, si estoy en Bogotá, me enfrento a la locura del tráfico, me cuelo entre los intersticios de mi agenda, le hago el quite a la cotidianidad, apago el celular y me sumerjo en otra dimensión. Cada ocho días, durante dos horas, me vuelvo música y el tiempo se hace elástico, se alarga y se eterniza entre el canto ronco y profundo de los violonchelos. Cada ocho días la experiencia de hacer y ser música con otros, reafirma mi convicción sobre lo colectivo. La posibilidad de construir con otros, y para otros, la importancia de inspirar y conspirar en torno a un propósito común. En cada ensayo Adriana, nuestra directora, maestra y primer chelo del cuarteto en el que toco, nos recuerda todo aquello qu...

( Leer en español ) Sixteen years – almost two decades – I have spent traveling this country from one end to the other and into the farthest corners where nothing is easy, everything is scarce, and people become invisible both to themselves and to others. These are places, where even words are a privilege that only a few can afford. I have spent years and years helping communities make radio programs. Listening to hundreds of stories, everyday and seemingly insignificant stories, in all of the accents, colors and flavors that this country is able to produce.  Foto: Caracola Consultores Foto: Caracola Consultores Many paths trodden, enough to stop, look back and wonder about lessons learned. Everything has to do with communication. With the magic act of putting ourselves in someone else's shoes and, for one moment, taking their stories, their problems, their joys, their sorrows and their dreams, as our own. That is what communication is in its deepest sense, the ...

Granada, en las noches de verano, huele a jazmín, a azahar, a albahaca y a romero. Por las calles empedradas del viejo barrio Albayzin deambulan perezosas las historias de amor y de aventura de quienes, una vez, fueron seducidos por el embrujo de esta ciudad mágica y misteriosa. Y allí, sigilosos, como siempre, los gatos. Dueños del silencio, de la luna y de la poesía, dueños de la noche y del tiempo. Entre las rendijas de los muros blancos se asoman con cautela y se vuelven invisibles a la más mínima provocación. Barrio Albayzin  Allí, justo allí, donde la noche se hacía susurro y se arropaba con los aromas del verano, allí nos esperaba pacientemente y en actitud contemplativa. Nos escuchaba a lo lejos y al instante salía a nuestro encuentro haciendo aquel sonido que había reservado solo para nosotros en los momentos de mayor intimidad, mezcla de maullido y ronroneo. Saltaba entre los muros y los árboles, dándose las mañas para no pisar el suelo ni una sola vez y, as...